قصة سراب كاملة
من البداية إلى النهاية

الباب مفتوح، والضوء يصل إلى عتبة البيت. في الداخل مجلس أخضر وأب ينتظر المساعدة. لا تبدو المهمة، في تلك اللحظة، أكبر من قدرة مجموعة وصلت لتوّها: ابن تغيّرت حاله، وأب يبحث عمّن يفهم ما جرى له. اسم الابن عبدالله. أما الرجل الذي يستقبلك، فتعرفه كما يعرفه أهل الحي: أبو عبدالله.

تدخل وأنت تحمل افتراضًا صغيرًا، يكفي ليحرّك ليلة كاملة: إذا كان هناك سبب لما أصاب الابن، فلا بد أن العثور عليه سيفتح طريقًا إلى إنقاذه. الأب أمامك، والبيت حولك، والطلب واضح. لا شيء يدعوك بعد إلى مراجعة هذه الصورة. يوجّهك أبو عبدالله نحو المدرسة؛ هناك ينبغي أن تبدأ الأسئلة.

يبقى المجلس وراءك، ويبقى الطلب معك. ستذهب إلى المدرسة، وستعرف ما أصاب الابن، ثم تعود. هكذا يبدو الطريق في بدايته: سؤال له جواب، وبيت تستطيع الرجوع إليه حين تجد الجواب. لم تحتج إلى وعد تقوله بصوت مرتفع؛ كان قبولك بالخروج كافيًا.

تتقدّم الليلة عبر أعمال صغيرة وأماكن مألوفة: بقالة، وحي، وحديقة، ومدرسة. يعرف اللاعب كيف يتعامل مع هذه الأشياء قبل أن يعرف سرّها. لهذا يتسلّل الخوف بسهولة إلى المسافة بينها. حين تبدأ المطاردة، ينكمش انتباهك إلى أقرب منفذ. تنجو أولًا، وتؤجّل السؤال عمّن كان يركض خلفك.

تواصل السير. عبدالله، في ذهنك، شخص ينتظر المساعدة في مكان آخر. لم يبقَ من لقاء أبيه إلا اسم الابن والوجه الذي استقبلك والمهمة التي تدفعك إلى الأمام. وبينما تبحث عن باب المدرسة، لا تعود إلى الحديقة إلا لتتأكّد أنك ابتعدت عنها. ما زلت ترتّب الناس في جانب والخطر في جانب، كأن الفصل بينهما أمر يمكن الوثوق به.

خلف سور المدرسة تتغيّر طبيعة البحث. هنا عاش عبدالله جزءًا من حياته بوصفه معلّمًا؛ وهنا ينبغي أن تنظر إلى ما تركه الناس، لا إلى ما يواجهك في الممر وحده. أبواب وغرف وأوراق. المكان الذي يطلب منك حلّ ألغاز متتابعة يحتفظ، بين تلك الألغاز، بآثار علاقة لم تكن متكافئة كما بدت من الخارج.

في المدرسة، كان عبدالله معلّمًا. قبل هذه الليلة، كانت له أيام عمل وزملاء ومكانة تتقدّم عامًا بعد عام. تجد آثار ذلك في الأوراق، فيما تنشغل قدماك بالأبواب والممرات. تبحث عن مخرج من الغرفة، وتجد في الطريق مدخلًا إلى حياة الرجل الذي لم تعرف عنه إلا أنه تغيّر.

ثم يظهر اسم ناصر.

الاسم على ورقة. تقف أمامها فتتراجع الممرات قليلًا إلى خلفية المشهد. دخل ناصر التدريس مع عبدالله في وقت متقارب، لكنه صار يرى زميله يتقدّم بينما يبقى هو في موضعه. نجاح عبدالله يؤلمه؛ وترقيته تبدو له خبرًا عن تأخّره الشخصي. يقرأ إنجازات الآخر كما لو أنها قائمة بما أخفق هو في بلوغه.

الأشد إزعاجًا في الورقة أن عبدالله لم يقدّم له عذرًا مريحًا للكراهية. يعترف ناصر بأن زميله ساعده ودافع عنه وفرح له. لا يروي إهانة يريد ردّها، ولا خيانة ينتقم منها. حتى طيبة عبدالله أصبحت تؤذيه، لأنها تضعه أمام عجزه عن مبادلة الرجل شعوره.

تمضي في القراءة. عبدالله يساعد ناصر، وناصر يتأذّى من مساعدته. عبدالله يفرح له، وناصر يتمنّى ألّا يراه. لا تجد في الورقة خصومة معلنة تستطيع أن تبدأ منها الحكاية؛ تجد علاقة تفسد من طرف واحد، ورجلًا يُحاسَب على نجاحه وعلى طيبته معًا. تتجاوز السطور الأولى، لكن اسم ناصر يبقى عالقًا بما ستراه بعد ذلك.

وحين تغادر موضع الورقة، صار للمدرسة وجه لا تظهره الجدران. هنا كان للرجلين عمل مشترك، وهنا رغب أحدهما في أن يختفي الآخر. ما بدا لك قبل قليل بحثًا عن سبب مجهول أخذ يتّجه إلى شخص يعرف عبدالله، ويعرف خيره، ولم يعد يحتمل أن يظلّ قريبًا منه. تحمل هذا الاسم إلى الغرفة التالية، كأنك عثرت على مفتاح لا تعرف بابه بعد.

هناك ورقة أخرى تكمل ما بدأته الأولى. يعترف ناصر بأنه سمع عن رجل يستطيع التأثير في حال الإنسان، وأن غايته كانت إبعاد عبدالله عن المدرسة. يحاول أن يضيّق وصف ما فعله: لم يكن يريد، في روايته لنفسه، كل هذا الأذى. كان يتخيّل أثرًا محدودًا يزول لاحقًا. ثم بدأت حال عبدالله تسوء، وأصبح ما أطلقه أكبر من الصورة التي أقنع نفسه بها.

تضع الاعترافين أحدهما إلى جانب الآخر في ذهنك. في الأول، يريد ناصر أن يبعد عنه وجه زميله. وفي الثاني، يحاول أن يبعد عن نفسه حجم ما أصابه. بين الورقتين خطوة اتُّخذت بالفعل. لا تعيدها الكلمات إلى الوراء، مهما صغّر صاحبها رغبته الأولى أو أكّد أنه توقّع نهاية مختلفة.

ثم تقرأ خوفه من المواجهة. كيف ينظر إلى عبدالله إذا عرف عبدالله؟ تصبح طيبة زميله، التي ضاق بها من قبل، عبئًا آخر عليه. الرجل الذي ساعده هو نفسه الرجل الذي سيعرف أنه السبب. لا نرى لقاء الاعتراف بينهما؛ تبقى الورقة مكانًا يقول فيه ناصر ما لم يقدر على قوله أمام صاحبه.

تغادر المدرسة وفي ذهنك اسم ناصر، لكن الطريق لا يعيدك بعد إلى البيت. يقودك إلى شقة أبي نورة. مجلس آخر، ورجل آخر تحتاج إلى ما يعرفه. تدخل على أمل أن يقرّبك اللقاء من عبدالله، فتجد أبا نورة نفسه في حاجة إلى المساعدة. أمامك قرار: إنقاذه أو تركه لغرزام.

تختار مساعدته. يتّسع الطلب الذي بدأت به الليلة، ويصبح عليك أن تعبر خطرًا جديدًا قبل أن تعود إلى صاحب الطلب الأول. خلفك مدرسة خرجت منها، وأمامك أبواب لم تفتحها بعد. وكلما ظننت أنك ستأخذ الإجابة وتمضي، احتاجت الإجابة إلى عمل آخر كي تصبح في متناولك.

داخل الشقة، تحتاج إلى جمع جزأين من الصورة. يمرّ أحد المسارين عبر غرفة المرآة وما يتبعها من البحث عن بديل، ويمرّ الآخر عبر لعبة القرد والمطاردة. لا تصلك المعرفة دفعة واحدة. عليك أن تتحرّك، وتتعثّر، وتعود بشيء ناقص، ثم تبحث عمّا يكمله.

تقف أمام المرآة. يظهر الانعكاس، ويصبح النظر نفسه جزءًا من المهمة. تقترب، ثم تتبدّل الخطوة المطلوبة: مرآة أخرى ينبغي أن تعثر عليها، وجزء لم يكتمل بعد. لا يعود المرور بين الغرف حركة عابرة؛ كل باب يحتفظ باحتمال أن يكون وراءه الشيء الناقص، أو أن يعيدك إلى حيث كنت.

تكتمل الصورة من جزأيها، لكن الشقة لم تنتهِ. يبقى الفحم الذي ينبغي جمعه وإيداعه. تنقل ما تحمله إلى موضعه، وتعود لما بقي. يتقدّم العداد، وتنتظر اكتماله كما تنتظر بابًا يفتح. في المدرسة قرأت عن ضرر بدأ برغبة؛ هنا صار الوصول إلى أثره عملًا طويلًا من البحث والحمل والعودة.

ثم ينقطع الحاضر. تعيدك اللعبة عشر سنوات إلى الوراء. مجلس وهاتف ومحادثة مفتوحة باسم ناصر. الاسم الذي خرجت به من المدرسة أمامك الآن على شاشة صغيرة، والأمر الذي وصفته الورقة من بعيد يظهر في رسائل متتابعة.

آثار عبدالله، وعشرون ألف ريال، وطلب بإنجاز الأمر تلك الليلة. الطرف الآخر يريد التوقّف عن هذا العمل. تأتيه الإجابة بإلحاح على إتمامه، بعد أن صار المال وأثر عبدالله في الموضع المتفق عليه. لا تبدو الرسائل كخاطر عابر مرّ برأس رجل غاضب؛ إنها متابعة لشيء بدأ تنفيذه.

تستعيد الورقة التي قال فيها ناصر إنه أراد إبعاد زميله عن المدرسة فحسب. على الهاتف، لذلك الإبعاد موعد وثمن. تتجاور في ذاكرتك لغتان للشخص نفسه: لغة تشرح لنفسها أنها لم تقصد كل هذا، ولغة تضغط كي ينتهي العمل الليلة. وبينهما عبدالله، الذي لا يشارك في المحادثة التي ستغيّر حياته.

لا تبقى طويلًا في الماضي. تعود الرحلة إلى طريقها، لكن السنوات العشر لا تنسحب من ذهنك بسهولة. كنت تبحث عن شيء حدث لعبدالله، فاكتشفت قرارًا اتُّخذ بشأنه وهو غائب. يحمل الهاتف أثر تلك الليلة القديمة، بينما تحمل أنت ما عرفته إلى ليلتك التي لم تنتهِ بعد.

تخرج إلى الصحراء ومعك اتجاه، وتعود المسافة إلى الاتّساع بعد الغرف الضيقة. لكن اتّساع المكان لا يجعل تفسيره أسهل. في الطريق يظهر أبو مطلق، ويدعوك إلى وليمة. تحمل الدعوة مفردات الألفة: أكل واجتماع وضيافة. إنها اللغة التي يُفترض أن تجعل الغريب أقل غربة.

في هذا الطريق، ترفض الدعوة وتتابع. تترك وليمة أبي مطلق وراءك، من غير أن تعرف كل ما يحمله الطريق الآخر. يكفيك الآن أن تستمر في المهمة التي خرجت من أجلها. صار الرجوع إلى البيت وعدًا تؤجّله من مكان إلى مكان، وكل توقّف يضيف مسافة بينك وبين الباب الأول.

لاحقًا تصل إلى الراعي وخيمته، وتؤدّي ما يُطلب منك من مساعدة. تتتابع الأشياء البسيطة مرة أخرى: ماء، وعلف، ومجرفة. لا تحمل الأدوات وحدها سرًّا عظيمًا، لكنها تقرّبك من موضع الحفر. شيئًا فشيئًا، يتقلّص البحث الواسع إلى نقطة في الأرض.

تدخل المجرفة الأرض. تبحث عن الزجاجة المدفونة، عن أثر يمكن أخيرًا أن تحمله إلى أبي عبدالله. بعد الأوراق والأبواب والمحادثة القديمة، يتجمّع الطريق عند هذا الموضع. لا تحتاج هذه المرة إلى تفسير سطر أو اختيار ردّ؛ تحتاج إلى أن تصل إلى ما تحت التراب.

وعندما تعود إلى الحي، تكون الزجاجة في يدك. تبدو الرحلة أخفّ للحظة، مع أن الأماكن التي مررت بها لم تخرج من ذاكرتك. لم تعد تحمل سؤال الأب وحده؛ تحمل شيئًا يمكنك وضعه أمامه. تتقدّم نحو البيت الذي بدأت عنده، وفي الرجوع شيء من الاطمئنان الذي لم يسمح به الطريق طويلًا.

تعود إلى بيت أبي عبدالله. المكان مألوف بما يكفي ليُشعرك أن الدائرة توشك أن تنغلق. لقد ذهبت إلى المدرسة، وقرأت أثر ناصر، وعبرت الشقة، وخرجت إلى الصحراء. لكل مرحلة تعبها، ولكل تعب شيء يقابله في يدك أو ذاكرتك. الآن ينبغي أن تسلّم ما جئت به.

ثم يسأل رجل من الحي عمّا تفعلونه عند بيت مهجور.

مهجور. الكلمة لا تصف الباب وحده؛ تصطدم بليلتك كلها. تشرح له أنك عدت إلى أبي عبدالله، وأنكم وجدتم ما خرجتم من أجله. يردّ بأن أبا عبدالله مات قبل عشر سنوات، وأن البيت بقي مهجورًا منذ ذلك الوقت.

يتوقّف ما كنت ستقوله. تتذكّر الرجل على المقعد الأخضر، وتوجيهه إلى المدرسة، والبيت الذي دخلته. ثم تنظر إلى الباب من جديد. كل ما قطعته في الليلة مبنيّ على ذلك اللقاء، والرجل الواقف أمامك يتحدّث عن وفاة قديمة. تظلّ الصورتان واضحتين إلى حدّ لا يسمح لك بإلغاء واحدة منهما: أبو عبدالله الذي استقبلك، وأبو عبدالله الذي يقول الجار إنه مات قبل عشر سنوات.

وتأتي تتمّة الحديث لتصل ما حسبته منفصلًا. يقول الرجل إن السحر ظلّ مؤثّرًا في عبدالله، وإن حاله تدهورت مع السنين. ثم يربط عبدالله بالشخص الذي صادفتموه في الحديقة؛ ذاك الذي يطلق عليه أهل الحي وصف «مجنون الحارة».

عند هذه النقطة، تعود المطاردة إلى الذاكرة، لكن سرعتها لم تعد أهم ما فيها. الشخص الذي هربت منه هو، بحسب كشف الجار، الإنسان الذي خرجت لمساعدته. كنت تبحث عن عبدالله في نهاية الطريق، بينما كانت القصة قد وضعتك أمامه قبل أن تمنحك ما يكفي لتعرفه.

تعود الحديقة دفعة واحدة. الطريق الذي ركضت فيه، والمسافة التي حاولت أن تضعها بينك وبين القادم خلفك. في تلك اللحظة لم يكن لديك إلا الخوف؛ الآن أصبح للخوف اسم تعرفه. لا يغيّر ذلك حاجتك إلى النجاة حينها، لكنه يترك في النجاة أثرًا لم يكن فيها: أنك ابتعدت عن الشخص الذي خرجت تبحث عنه.

تستعيد عبدالله كما وصفته أوراق ناصر: معلّمًا يتقدّم في عمله، يساعد زميله ويفرح له. ثم تستعيد الاسم الذي يستعمله أهل الحي. بين الصورتين سنوات لا تراها، لكنك تعرف الآن ما فعلته بالرجل. الاسم الذي يختصره الجار لا يتّسع لصاحب الطيبة التي قرأتها، ولا لحياة العمل التي انقطعت عنه.

لو بدأت الحكاية من الحديقة، لربما انتهت بالنسبة إليك عند النجاة منها. لكنك تحمل الآن الأوراق والمحادثة وطلب الأب. لم يعد في وسعك أن تتذكّر المطاردة وحدها. تعرف عن الرجل أكثر مما يعرف الخائف الذي كان يركض، وكل معلومة جديدة تستردّ من ذلك الوجه شيئًا محاه الرعب.

ويبقى المجلس الأخضر. تعود إليه في ذاكرتك من دون أن تعبر الباب: الأب جالس، والطلب واضح، وأنت لم تذهب إلى المدرسة بعد. ما الذي استقبلك هناك؟ لا يقدّم الحديث مع الجار جوابًا يستقرّ عليه كل شيء. يخبرك بموت الأب، ثم يتركك أمام اللقاء الذي تتذكّره، كأن الباب يفصل بين روايتين للبيت نفسه.

تنظر إلى ما جئت به. الزجاجة ما زالت دليلًا على أنك بلغت الموضع المدفون، لكنك جئت لتسلّمها إلى رجل يقول الجار إنه غائب منذ عشر سنوات. كان الرجوع يبدو خاتمة بسيطة وأنت في الصحراء. هنا، عند البيت، تجد أن ما وصلت إليه لا يعيد وحده المشهد الأول إلى مكانه.

من بعيد، بدت النجاة صورة مكتملة: أب ينتظر، وابن يعود إلى حاله، وسبب يمكن إخراجه من الأرض. اقتربت بما يكفي لترى التفاصيل، فتغيّرت الصورة. يحمل اسم «سراب»، في هذه القراءة، شيئًا من المسافة بين ما حسبت أنك ذاهب إليه وما وجدته عند الوصول. لم يكن الطريق فارغًا؛ كان ممتلئًا بأشياء لم تعرف كيف تراها أول مرة.

وفي آخر الطريق، تعود إلى العتبة التي بدت في البداية دعوة بسيطة للدخول. الضوء في ذاكرتك، والمجلس في ذاكرتك، وصوت الطلب باقٍ في الحكاية. تحمل أكثر مما حملت وأنت تغادر؛ ومع ذلك، لا تملك الجواب السهل الذي وعدت نفسك بأن تأتي به.

تكتمل الدائرة في المكان. أما أنت، فتقف عند الباب وفي رأسك وجهان لعبدالله: الرجل الذي كنت تبحث عنه، والرجل الذي كنت تهرب منه. وقد صارا، أخيرًا، وجهًا واحدًا.